Poesia corpórea feita de vento

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Mordeu o ar e, com um sopro, fez voar sílabas sangüíneas pela noite.

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A pele é o próprio tempo. Contém os resquícios de ontens eternos, respira o eu-mesmo ao redor das ilusões de auto-construção.

Ontem, ele percebeu. Apercebeu-se. Percebeu-se a si mesmo. Era um retrato desbotado, preto e branco e tintas coloridas, gestos vagos e muito incalculados, sorrisos ingênuos e sons perdidos dentro dos caminhos que tecia o ar quente. Eram décadas de vida, traduções impossíveis e alguma coisa de inefável. Era isso, ali, dentro do ônibus, carregando na pele impressões impalpáveis, materializando os minutos em cada respiro involuntário.

Solzão enorme esquentando o asfalto e torrando as sensações.

Os póros dilatados, mostrando a língua. Todos os pensamentos voltados para o mar.

Ser humano, em materialidade e viscosidade. Óculos grandes e vulgaridade anos 70 à la pornochanchada. Meio menina andando achando-se chique, pernas balançando. Mas no fundo, é Sônia Braga de topless em Ipanema, hippie de botequim, palavrão com elegância e gestos incontidos. Aquela cor de película velha, desbotada pela luz do céu que explode as pupilas e azula as montanhas.

Trópico é pra isso mesmo: suor e goles d'água.

nunca vou deixar de acordar tarde e dormir cedo,
vivendo eternamente as últimas chances

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não escrevo poesia, porque poesia é cafona. nem filosofia, porque isso é chato. também não é sobre mim, da moda. nem sobre política, porque engajamento já era. não é arte, não é prosa e não é música esta merda. não é porra nenhuma. não é bonito nem feio. não tem essa categoria. não é tocante, não é revelador. não é subjetivo nem objetivo. não tem epifania, nem genialidade, não tem inteligência. não, não tem. não tem talento, nem humor, nem sacadas, nem profundidade, nem superficialidade. não tem experiência, não tem jovialidade, nem frescor, nem originalidade. não tem informalidade, nem coloquialidade, nem leveza, nem precisão. não é novo, nem velho. vai pra porra quem espera qualquer coisa. por isso que o mundo vai mal e as pessoas vão tristes.

percorro os espaços e sinto o tempo passando pelas frestas entre os dentes
sinto passar
vento encanado de horas, dias, anos, décadas

ontem, em 1998, estava escrevendo no meu blog
e morria de saudades dos meus amigos da faculdade

Entre um ato e outro, parar para respirar.
A memória está impregnada em cada póro.
Respirando, volto a mim.
À casa que carrego incrustrada nas minhas passagens.

diminutamente
porque plenitude acaba logo logo
basta virar a esquina

assim pequeno
consigo continuar o esquema do não-esquema
permanecer noite de dia e dia de noite

sempre palavra e nunca frase

Como se fosse possível
Parei de viver por alguns segundos
Respirei o tempo para dentro de mim
E observei os detalhes minúsculos
Da beleza que esteve sempre aí
Esparramando-se por entre os póros
Alimentando-se do nosso sentir-sem-pensar
Andando pelas frestas das horas marcadas

história com h minúsculo. Dentro dos olhos, na frente dos rostos, por baixo da pele. De criança, pequeno, correr pela casa, escutar o avô falar em outra língua. Sentir cheiro de incenso, Ayrton Senna domingo de manhã, janela e bicicleta com rodinha. Mãe, pai, irmão, comer peixe cru e ver os dias passarem. Andar pela calçada, olhar os pés, tênis novo e desenho na televisão. Praia no verão, colônia de férias, medo da chuva e esperar a família na janela. Cheiro de alga e vapor de arroz quente no rosto.

Entre aqui e lá.

Na história, o mesmo lugar, sempre aqui dentro. Pensamento perene e sensação de um sempre chegar.

jamais unívoco
mas em camadas

um minuto após o outro

o tempo desfia

a vida que não pára nem passa

existo assim

irrefutável

(no carro um passeio pela avenida e umas palavras silenciadas)

Buscando o contato direto
já impossível
com o mundo
[para quê as palavras?]
Recosto-me sobre a cadeira

Desde que tive olhos suficientes
resguardo com cuidado todos os céus
azul-escuro-laranja-verde-preto profundo
e os vejo atemporais
a todo o momento que olho para cima.

Assim mantenho a calma e respiro para fora.

Volta à casa
Dentro de cada coisa
Ouvir calado

como sob um sono indormível

cansado de si mesmo

acabou escorregando para dentro do próprio esforço

caiu

saiu de si

retirando as camadas
uma a uma

como quem retira poeira da superfície de lagos

[existir pode ser quase excessivo]

assim se vê através

como concha dentro do meu ouvido

agucei os sentidos todos

e ouvi meu próprio vazio

O transparente do céu frio de uma noite de inverno. Talvez o quase-transparente do céu de uma noite de verão.

As noites permanecem na visão, desde as primeiras que vi.

E, desde então, meu mundo acorda de noite todas as coisas que ele dorme de dia.

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夜冬夏日

É porque o passado já é presente.

Essa coisa de querer. Para mim mesmo?
Aquém de mim estou eu. Para lá, todo mundo que eu não-quero. Por que sou eu a mais e não a menos.
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Viver no passado é pior do que chá frio.

Dias internos com inclinação externa.

Passando pela porta da construção civil, ele conseguiu sentir as festas todas passando por dentro de sua cabeça.

E o barulho do mar batendo no revoar dos passarinhos, às 18h de uma tarde fria, era todo o verão dos anos anteriores.

Perguntou, por menos de um segundo, ao que tentou olhar o céu e ver a beleza das coisas: "a opacidade é propriedade do ser humano, ou o tempo coloca uma camada de poeira por sobre a visão?" Como uma catarata maldita, que deixa tudo desbotado.

Enfim, o referencial já está pronto desde quando? Voar ainda não foi liberado pra nós.

Continuou andando. Pensou no café de daqui a pouco e as letras no livro. O cigarro na mão o lembrava de estar vivo. E as pessoas dentro da sua cabeça: essas são as mais queridas.